Es hat eine Weile gedauert, bis wir es erkannt haben: Es liegt etwas Falsches in dem Glauben, wir hätten mehr oder etwas anderes sein können -fast alles andere, das in seiner unbestimmten Natur über Lehm und Fleisch, Form, Arbeit und Fürsorge hinausgeht-.

Du nickst, denn auch dich hat die Zukunft weniger verheißungsvoll erreicht als erwartet, und du hast nachgerechnet, wie viel du für Lotterien ausgegeben hast. Wir alle setzen unser Leben im Dunkeln aufs Spiel. Jeden Schritt vertrauen wir einer Hoffnung ohne garantierte Rendite an, einer Ahnung ohne Sicherheit, den Ratschlägen derjenigen, die nach anderen Regeln gehen.

Wir mühten uns ab, das Versprochene zu erreichen, während die kräftigsten Farben unseren Weg beherrschten: Störche, die am Himmel kreisten, Schönheit ohne Schmuck, die Liebe zu unseren Geschwistern. Wir wollten einen Sinn in unseren Armen bis zur Utopie tragen.

Mitten unter unseren Füßen tat sich etwas auf. Dass wir die Fehler des anderen nicht zu übersehen vermochten, machte uns einander fremd. Wir flohen beschämt, und die Worte wurden in ein Rationierungsheft eingetragen. Wir ließen zu, dass Mauern aus Etiketten und Bürokratie errichtet wurden. Wir selbst zu sein, kam aus der Mode.

Doch jetzt, müde von Fassaden und Vorwürfen, versammelt um einen Tisch, der dem von früher ähnelt, während wir den Gefallenen auffangen und das versöhnende Wort anrufen, reicht Stärke ohne Fürsorge nicht aus. Uns miteinander zu teilen ist das einzige Geschenk, das wirklich etwas bedeutet, und auf das Leben anzustoßen ist Ehrerbietung und Würdigung.